خُرَافَةٌ اِسْمُهَا الْكِتَابَةُ

[محمد سلمان البلوي]

الْحَيَاةُ تَكْتُبُ،
تَكْتُبُنَا،
وَتَمْحُوْنَا،
وَمُخْطِئٌ مَنْ يَظُنُّ أَنَّهُ الْكَاتِبُ!
نَحْنُ الْأَدَاةُ وَالدَّوَاةُ؛
لَا أَكْثَرْ.

 

[محمد سلمان البلوي]

السَّيِّدَةُ الَّتِي
تُعِدُّ الطَّعَامَ لِزَوْجِهَا،
وَتَعْتَنِي –جَيِّدًا- بَأَوْلَادِهَا،
وَتَحْتَمِلُ قَسْوَةَ الْحَيَاةِ وَالْأَحْيَاءِ؛
بِأَدَبٍ جَمٍّ،
وَرَبَاطَةِ جَأْشٍ،
وَحُبٍّ،
وَصَبْرٍ؛
تَكْتُبُ.

 

[محمد سلمان البلوي]

هَسِيْسُ الْبَابِ فِي الْغَابَةِ؛
كِتَابَةٌ،
وَزَئِيْرُ الْقَفَصِ؛ جَعْجَعَةٌ،
الْقَفَصُ أُمِّيٌّ وَقِحٌ!
وَالسَّجَانُ أَوْقَحُ!
أَمَّا الْغَابَةُ؛
فَإِنَّهَا مَدْرَسَةٌ فِي الْكِتَابَةِ.

 

[جليله ماجد]

الكتابة صلاة استسقاء للروح تتبتل فيها الحروف صارخة أن اكتبيني بكل جنون ﻻ تستطيعين ممارسته في حياتك العاقلة جداً ... الرتيبة جداً ...ﻻ تحاسبني على هفواتي و ﻻ آثامي
و تنتظر مني الهطول ... يتحداني الورق أن أحقنه بما يلائم رأسي من أمواج متضاربة ﻻ تهدأ و ﻻ تسكن للحظة!

و كأن هذه العروق ممتلئة بأمجاد لم تكتب بعد و شعور لم يخمد بعد و حدائق أبجدية لم تمس بعد ...
و أنت أيها الكاتب ممسوس بنشوة اسمها الكتابة! ﻻ تنفك تندهش بما تكتبه في كل مرة و كأن هذا الكاتب ليس أنت بالتحديد و كأنه كائن منفصل عنك يوسوس لك بظﻻل من غير شمس و دخان من غير نار !
هذه المخبولة ليست أنا لكنها تعكسني بشكل غريب!
إنها رجفة في الأوصال ... و انتصار ورقي مهزوز ... لكنه مريح جداً ... فكل ما يملؤك ينتهي بخربشة و ورقة و قلم ..
فتعود تلك الروح عذراء ... بيضاء من غير سوء ... أبدا...!
كل الجنون أن تكون كاتبا في زمن أصبح الكتاب فيه خردة رخيصة ﻻ يهتم أحد بها !
و أصبحت فيها المشاعر كالوجبات السريعة .. بﻻ طعم أو ذوق و تسبب اﻷلم دائماً!
و معنى أن تكون كاتباً ... هناك شيء ضعيف بداخلك .. طفل معذب/ مراهق متألم / شاب منكسر و لم يستطع أن ينقذه أحد
فأنقذ نفسه بانسكاباته على ظهر الورق!

مرحى أيها الكتاب ... أنتم النورانيون من غير تقديس .. !
شكراً ..أ. نازك على الدعوة ... و شكري الموصول لـ اﻷساتذة:
انبعاث شاكر .. شماء ... محمد البلوي

لي عودة بالتأكيد!

 

[نازك]

؛
؛

والرَّاعي يأنسُ بنايهِ في قفارِ الوحدةِ،
ينفخُ فيه؛ فيشجُو،
تسيلُ أنفاسهُ في جَوفِ قصبٍ أجوفٍ؛فكيف أُلهِمَ! وكيفَ أَذعَنَ!
فأعطني النّايَ؛ أغنِّ،
والقلمَ؛ لـ أثبِتَ،
إنَّما النُطقُ هباءٌ،
إنَّما الحبرُ أبلغُ.
؛
؛

 

[نازك]

؛
؛

والأشْجَارُ أَقلامٌ ، وأوْرَاقٌ؛ إذْ طَالتهَا يَدُ الإنْسانِ
فكانَ الأمْرُ، ثُم أُلهِمنَا الوَسِيلةَ ،
والغَايَاتُ،غَاباتٌ شَاسِعةٌ مِنْ التّيهِ، تُتَوَّهُنا حِيناً، ثمّ في قَلبِ مُصادَفةٍ تَجمعُنا،
رُبما تكونُ في عَبارةٍ عَابرِة،
أو مَقطوعَةٍ حَالِمة ،
أو رِوَايةٍ دَافئةٍ كـ جَوْنَاءِ الشِّتاَء !

؛
؛

 

[عبدالله عليان]

الكتابةُ بئرٌ عميقٌ , وقلمي دلوْ , وفكري حبالُ ريحٍ ممتدة
الكتابةُ سمُ أفعى .. ينهش في عَقليّ وينحتُ جسمي , لأشّتمَ رائحةِ الموتْ
وأي موتٍ .. تِِعدّه !!

 

[شمّاء]

لم يكن موتًا ، بقدر ماهو تجمّد كل ماحولك ،
فترى القلوب متصلبة ، والأبصار شاخصة !
تحركّهم قوى خفيّة بفعل النفس والشيّطان ،
فما عليك ، إلا بمعول ...
يضرب على وتر العقل بعنف ،
ليوقظ من بات والقلب خاذله ! ،
ماهي ياسيدي إلا :
وتر عود ؛
يعزف عليه " من أجاد "
إن شاء ضربه بقوّة وأفزغ من حوله !
وإن شاء جعلهم يخلدون في حلم جميل !
وإن شاء أطربهم ،
وإن شاء أحزنهم ،
وهذا لن يكون إلا بروح تعزف معه ،
لتعانق روح المقابل وتلامس شغافه .
ربما هو موت
لكن ،
من نوع فريد !!!