[سلمى الغانمي]

لم أعد أكتب عن أحد, أنا الراحلة والباقون هم, أحن لنفسي وأكتب لها, أنتظرها وأشتاق إليها وفي أحيان أنعيها.

تركوا مساحات شاسعة, لا لأتخبط, وإنما لتكرارهم في كل بقعة أرض وتحت ظل شجرة ومقدم صيف ومنبع نهر جاف.

الأيام الجديدة لا تأتي في عامي, مسكونة في أيام محتكرتني, كانت صباحاتها هم, ومساءاتها مزيج من حياة متزنة وهم ومنام ليل وتاليه عصفوراً يزغزغ على حافة الشباك.

أنسلو مني بسهولة وتركوا قلبي في مخاض الوقت, مُتبلد.. ينتظر شيء ولا يدري ما هو. الغد حكاية ميتة, أنا لا أعنيها وهي لا تعنيني, مزيد عناء على ضجيج الماضٍ المتراكم.

فقدت حس الكتابة فيّ, فقدني.. لا أكذب كذلك فقدك, ولكنني غصباً أدفن اتجاهات روحي نحوي في أكوام أوراق هائلة على مكتبي, على سريري, وفي حضني.

مُحتالة أقرأ السطور بتركيز أقل, شيء كبير مني مائلاً خارج المدينة, يتزن قليلاً وأنا في طريقي صباحاً لحيث المقر الذي يشتتك عني بأبعاد قصيرة, لكنني لا أتذكر شيء مما قرأت

10:31م